Над городом стелется сизый туман. Моросит мелкий, жалящий иголками дождь. Кажется, что он пробирается сквозь одежду, сквозь кожу и застывает стылой оболочкой на душе. Как-будто и без него не было холодно. И холод этот, мерзкий, внутренний, от которого не избавиться, не согреться.
Сквозь мелкую изморось не видно огней города, словно все умерло, давно. Как у Кинга,есть что-то там.
И в этот момент в душе царствует не чувство полного опустошения, что было бы вполне естественно, а ощущение ожидания. Ожидания чего? Надежда?
Темная надежда, надвигающиеся перемены, неизбежные события. Они перевернут жизнь. Ты рожден для чего-то большего.
Возможно это лишь свойственные юному возрасту душевные метания. Пройдет.
А утром, с новым солнцем, разбитость разочарования. Ничего не произошло. Болтик в системе.
Словно вечно рвущийся клочок души, рвущийся куда-то не сюда.
Но он останется здесь. Потому что он - часть.

Если взорвется черное солнце,
Все в этой жизни перевернется.
Привычный мир никогда не вернется,
Он не вернется...
Колокол бьет, объявляя тревогу,
Печальный призрак нашей свободы.
Но не услышат и не помогут
Мертвые Боги